Un ensayo sobre el esoterismo pop actual

Un catálogo de cerdos con piojos, de noches de fiebre, de pura confusión, que un día sentí que tenían que estar en un papel en vez de las notas del móvil. Pensarlo me deja sin respiración. Pero aquí está: el pulmón, el hígado, la bilis, el pelo que nace donde no debe, la vergüenza, la culpa, las ramas del olivo, el amor a borbotones, la simple historia de estar viva. Un registro de cosas pequeñas, íntimas como un pulmón, que empecé a escribir el día antes de que naciera Río y acabé cuando cumplió 5 años.

150 páginas en dos fanzines de papel reciclado, impresos por un amigo en una imprenta pequeñita y montados a mano.